“Il faut quand même admettre que les juifs….” sort un beau jour lors d’un déjeuner entre vieux copains un ami de trente ans en se goinfrant de brochettes dans le jardin de cette belle maison ancienne des Pyrénées…
“Ah mais je ne savais pas que vous étiez israélite”, sursaute cette élégante collègue au moment où, dans la complice moiteur d’un soir d’été, la conversation prenait un tour plus tendre…
“Ah, ceux-là, je les passerais au bazooka”, s’exclame au passage de juifs en schtreimel une personne replète cherchant à se faire reconnaître comme juive au nom d’un arrière-grand-père polonais….